Carta sin destinatario

Y escribo esta carta sin destinatario,

solo para decirte que lamento

haberla escrito.


Todas las noches enciendo una vela

en mi ventana,

para que alguien, de forma llana,

la contemple.


La esperanza bajando por las

escaleras,

le dije mira espera,

mantén tus ojos en mi mirada.


Y escribo esta carta sin destinatario,

solo para reclamarte que odio

haberme enamorado.


Todas las noches enciendo una vela

en mi ventana,

para que alguien se digne 

a observarla.


Las lágrimas bajo la lluvia

lucen grises, 

las bocas de metro

eternas.


Y escribo esta carta sin destinatario,

solo para saciarme el vacío

de las palabras calladas.


Todas las noches enciendo una vela

en mi ventana,

para que esta carta sin destinatario...

no sea tan malsana.

Jelenmista

                                                                http://pin.it/LuTSLVK

Escape

La hojarasca cubre

mis manos

serpentean

interrogantes

esquivan

la luz

a través

de los helechos,

apresándome lento,

yo escondida,

temo temblando

y los espinos me atrapan...

esperanza urdida,

desaprovechada mi huida.

Jelenmista

Microrrelato: Presagio

Un río puede ser un lugar hermoso, quizás, con más luz. No sé que me separa de los demás cuando digo que al río nunca le llega la luz del Sol. De noche, su oscuridad resalta sobre el resto. La Luna ni quiere curiosear. Todos ven aquel río desembocar al mar; yo no. ¿Qué me intentará decir? Algo me repele y me atrae de allí. Salgo de casa, cruzo la aduana de luz. Desaparece todo. Mi cuerpo se volatiliza, ¡quiero sentirme!. Tiro una piedra en intento de sentir calor y...nada. Salgo corriendo, grito a todos los puntos cardinales, nadie me oye, yo a ellos sí. Tras de mí noto un tacto frío, desgarrando la piel transparente que me quedaba. Le miro los ojos, dos huracanes blancos. Ríe y en su mueca llena de larvas, me enseña mi cuerpo. Cada vez queda menos de mí. Mis intestinos delgados y gruesos van de la mano al surco. Sí, era ella, la muerte con su capa escarlata hecha de mi sangre. ¿Por qué me abrí la cabeza en el río? ¿Por qué no seguí el presagio?

Jelenmista

Conocido por desconocer

Nombre en mancha

el papel es la llanura

temprana y laguna

negra y que espanta.

Conocido por desconocer,

¿en qué te has convertido?

-"En siervo del olvido,

en este rechazo controvertido

entre la espada y la pared"-.

Jelenmista

Moneda

 Vivimos en un mundo

de corazones como

 moneda de cambio,

el hombre se trafica

como un vulgar saco

de mayor o menor valor

según la bolsa o la balanza

de algún sitio como New York.

Ya los egipcios usaban balanza

para medir el corazón,

desde antaño una balanza ha sido su prisión.

Se nace para vivir,

no para vivir muriendo

por el trabajo cansado,

a veces infrahumano.

No se nace para ser mártir,

se nace para vivir.

El avaro sin corazón

sí con dinero,

la persona de ideales

que se vende sin remedio,

la persona que no cedió

y en ruina permanece,

porque la sociedad se hace

en metálico,

¿tan caro parece?

Cuando lugares del mundo lloran

y lo material es lo primero,

el espíritu del hombre

yace sediento.

Jelenmista

Pasado

A la ausencia le reí las gracias

mientras observo el fuego

atravesándome la espalda.

¿Por qué esas sombras

me persiguen?

Si ya no les debo nada,

mi alma, ni alma.

Visiones de lo cerca

que tengo ya lejos.

Me someto a la calma

y me digo “Todo está bien”

-aspiro-

¡Qué mentira jurarse a sí mismo!

Cuando la calma

es una nube que sube,

que baja,

y a la primera de cambio,

te empapa.

Los cambios son jarras

de agua fría,

luchas por no helarte y

te inmovilizas,

yemas moradas

-espiras-

piensas en Ícaro,

¿y si sus alas fueran de acero

y no cera?

¿dolería igual el golpe?

Entonces surge lento,

apaciguado...miras

vislumbras algo,

reconfortante, pesado

mas ligero...

vuelve,

el pasado.

Jelenmista

Caminante

El deseo de avanzar
¡caminante camina!
sin camino por delante
con el incesante caminar.

¿Y qué hace el caminante?
si no es camino el caminar
ni el caminar lleva
camino.

¿Y qué encamina al caminante?
si el camino lo hace tropezar
esos baches vallas,
los supera al andar.

Caminante es quien descansa
sabiendo que se ha cansado,
caminante es el que ve sus piernas
y exclama
"¡Caminé sin conocer
esta larga caminata,
ahora que sé,
camino!"

Jelenmista

Embrujo

Las horas eran segundos

el piano tenía directora

y esa era la melodía

melodía que

manos ávidas dirigían

acariciando cada tecla

cada inocente tímpano

que se atrevía a oír.

La música era hipnosis

sin péndulo, sólo música

ignoraba todo lo exterior

ahora mis pupilas,

eran cada tecla

de aquel piano

mis pensamientos,

esas notas

cambiantes como ellos.

Escapé de mi cuerpo

palabra que se cruzara

no se entendía

todo, todos permanecían

en un lugar lejano

los brincos de la infancia

inocentes y seguros,

para luego cruzarnos

una escena

más oscura

ahora estaba en un funeral

dándole el pésame a Chopin.

Al compás frío

esperaban el final

del embrujo de esas manos,

teclas, piano,

mis oídos presos,

niños de Hamelín.

Jelenmista

Sillas

Y una de bronce
otra de plata
más la de oro
mejor mimbre,
es más barata.

Queda ésta 
no tan codiciada
mas si más verdadera
por su simpleza,
que la mayor cantidad
de joyas jamás
acumulada.


Jelenmista

Tal vez

Tal vez la noche nunca nacería

a tu lado,

Tal vez la lluvia no se precipitaría

tan fría en tu paraguas,

Tal vez el miedo sería una medrosa

mueca en tu regazo,

Tal vez encontraría un iglú de piel

y calor en tus manos,

Tal vez te llevarías la virginidad

de mis labios,

pero mi corazón sin duda

sigue un latir distinto,

al unísono de la espera,

siguiente “tal vez”.

Jelenmista

The Lovers. René Magritte

Reflejo de luna

Tan fría aparentas ser

con tu blanco nuclear

batas de doctor

tu rostro enfermo,

con rastros de pubertad

en tus cráteres.

A ti me refiero luna

en ti mis sueños están en cuna

resguardados de lo taciturno

que puede ser el ocaso.

Sí, el mar te contempla

en una tibia mampara

donde el vapor persiste

sin desplomarse gota .

Sí, la mar te mima

busca en ti su imagen,

reflejo de la calma

baúl de sus sienes

a las olas sientes,

esclavas de tu trama

en una paz casi llena sumerges.

Eres la testiga

de los terrestres,

llorando en silencio

por nuestros horrores,

eres la pintora de cal que

tiñe el agua de los mares,

eres la genia que desaparece

en mis amaneceres.

Te envidian los demás astros

por tu pálida belleza

tu caricia blanca sobre nosotros,

por ser la joya más grande

de esa lámpara de araña

del techo de la noche.

Sí, yo te busco, luna

para que seas la cuna

de mis sueños,

para que esta noche taciturna

no devore a aquellos,

y yo adormezca, bajo tus destellos.

Jelenmista

Rabia

Rabia, rabia arde en mi pecho

ante el despecho

de los que creen saber, errando,

herrando el hierro, 

hierro al corazón hiriendo,

el fuego derritiendo la razón.

Rabia, rabia y vuelve a palpitar

la fuerza bruta y el grito,

el cuerpo en olla

con el vapor en las venas,

a punto de estallar.

Rabia, rabia ruge en mi interior

el león en su despertar

el puño agitado

el temblor del enfado

la sal en la herida

la injusticia en mi alrededor

Dios como mal juez...

brota el escozor.

Jelenmista

Amanecer

                   El ojo patio era pozo
                      de vetas de oro
                  con puntos amarillos
                  en las aristas blancas,
                        corría la lluvia,
                las gotas descarriadas
                  en carreras ecuestres
                       de sentir inerte,
                    frías como muerte.

                      Ya era temprano,
                   con el triste soprano
                   del amanecer siervo
                     como señor el frío,
           de la tempestad del bocado.

                      El sol en camino

                        brillaba entero,
                de redondel difuminado,
           cegaba al recién despertado.

                    Sólo había cabida
                    para el silencio...
             más temprano, ronquidos
                   más tarde, sollozos
                      más día, pájaros
                 amanecido, bostezo...
                       ¡despertador!

Jelenmista

Óleo de Remigio Megías García.Amanecer en Madrid

Pájaro de la noche

Vuela el pájaro de la noche,
ciega como él,
por el sonido se le percibe,
allá en los grillos, ríos
del atardecer.

La silueta recortada
de sus alas en toldo,
abarca el azul marino
del ocaso,
oscuro como su piel
extenso como sus oídos.

La sonrisa se la enmarcan
dos clavos de plata
que las leyendas confunden
con un vampiro y una estaca.

Avanza la noche 
con vuelos cerrados 
en espiral se dirige
el ratón alado.

                                                                                           
 Jelenmista

Las Parcas

Allá se deslizan los hilos

finos, delicados,

que tejen las historias mortales,

sueños, ambiciones,

de nuestro frágil tiempo.

Como simples muñecos de trapo,

circulamos en las manos

del destino y la desdicha,

en la desgracia y la gracia

del humano y del ente.

Unos tal vez consigan recordar

su corazón como el hombre

de hojalata, otros seguirán

la estela ensayada del mundo,

mundo ensayado por la estela

incierta...

¡Qué más dará!...

Ser de corazón,

que de lata,

ya las Parcas se ríen,

con sus tenebrosas muecas,

de los que viven.

La vida es una actuación exigente,

en las que las Parcas,

implacables se llevan las almas,

juezas de las marionetas,

temidas por ricos,

por el mismísimo Olimpo.

Nuestros pobres hilos

quedan indefensos ante ellas,

capitanean el sino,

y no,

no hay etapas salvables para ellas,

Cloto nos ve nacer,

Láquesis nos ve crecer,

Átropos nos ve morir,

siempre la Parca vendrá a por ti,

por mí.

El hilo cortan con el gusto

de la modista,

indiferentes de los sueños,

de las ganas de vivir,

de los actos hechos,

de los corazones deshilados,

indiferentes pasan del corte a la enfermedad,

del túnel a la fría luz,

de la luz a la noche.

Sin embargo, aunque la actuación termine,

aunque el público pitorree,

aunque el olvido sea muerte,

la muerte sea olvido,

está el tejido de nuestra memoria,

historia inmortal de nuestro tiempo.

                                                                                  Jelenmista

Las Parcas, Pinturas Negras. Francisco de Goya

Duda

Y me encuentro entre dos paredes de dudas
donde no encuentro puerta ni cerradura,
en un espacio estrecho ni indicado,
en esta incertidumbre mía.

El futuro es un inmenso horizonte
del que puedes perderte, pese a astrolabios
o brújulas, ¡hay tantas corrientes!
¿me arrastrarán a alguna parte?
¿Sur o Norte?
¿balsa o espuma?

Náufragos del horizonte somos,
sin balsa, sólo manos,
con intuición colona,
sin saber donde acabaremos
cavaremos aún así
para buscar el tesoro.

Pero es diferente en cada alma,
no hay más tesoro
que el azul del mar para un marinero,
no hay más luz...que hallar un porvenir certero,
en una sociedad llena de luces,
a cada cual más ciega.


                                                                                           Elena Martín (Jelenmista)